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  3. Blonde – Notre critique du film : Ana de Armas est lumineuse dans une étude kaléidoscopique de Marilyn Monroe
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La façon dont nous consommons la célébrité et le fait que ceux qui brûlent sous les feux de la rampe sont souvent les moins bien armés pour faire face à cet assaut sont au cœur de Blonde, l’adaptation magnifique et grotesque d’Andrew Dominick du roman fictif de Joyce Carol Oates retraçant la vie de Marilyn Monroe.

Bien qu’il s’ouvre sur l’éblouissement intense d’une lampe à arc, la caméra s’enfonçant pour révéler les entrailles mécaniques de l’ampoule, Dominick n’est pas intéressé par une dissection clinique de la réalité qui se cache derrière le personnage soigneusement élaboré de Monroe. Après tout, c’est le cinéaste qui nous a donné le rêve de L’Assassinat de Jesse James par le lâche Robert Ford. Blonde crée plutôt un tableau d’ambiance des différents récits que la star se racontait à elle-même et au public, invitant les spectateurs à évaluer leur propre culpabilité dans le démantèlement vorace de la célébrité.

Ces histoires commencent avec l’enfant « maudit » : la petite Norma Jeane Baker (Lily Fisher, merveilleuse) qui se languit d’un père qu’elle ne connaît pas et vit avec une mère abusive (Julianne Nicholson) qui a des problèmes de santé mentale. « En Californie, note sa mère, on ne peut pas dire ce qui est réel et ce qui est soi-même, une dichotomie avec laquelle Monroe se battra tout au long de sa courte vie.

Lorsqu’elle grandit pour devenir une belle pin-up avec des étoiles dans les yeux (Ana de Armas, lumineuse), l’histoire qui se déroule est vieille comme le monde : le viol de la pochette de casting, les problèmes de père, la valeur transactionnelle d’une jeune femme dans le système des studios. Alors que les réalisateurs lui font des remarques sur son jeu et que son agent lui demande si elle a ses règles lorsqu’elle se défend, Norma recherche la vérité dans son métier (le mantra de la classe d’acteurs « le cercle de lumière est le vôtre » devenant à la fois une incantation et un modèle commercial à mesure que sa célébrité grandit). Elle commence également à lutter contre le schisme entre son moi intérieur et la « chose » qu’elle voit à l’écran.

Ajoutez à cela l’impossibilité d’une grossesse dans un milieu qui veut garder ses sex-symbols intacts, des maris (Bobby Cannavale et Adrien Brody) qui ne peuvent gérer émotionnellement ou intellectuellement qu’une seule facette de leur femme, ajoutez la voracité des fans – et Monroe s’enfonce dans la spirale. Au moment où elle fait une fellation misérable à un JFK distrait (Caspar Phillipson), Norma Jean a perdu de vue sa valeur ; elle n’est plus qu’une femme fragile objectivée et abusée par les hommes et un public insensible.

Bien que linéaire dans sa forme, le film de Dominick n’est pas un biopic classique, changeant de ratio et de format (du noir et blanc granuleux à l’écran large en technicolor) pour imiter les moyens par lesquels nous consommons Monroe. De Armas recrée des moments emblématiques avec une sinistre vraisemblance : La grille de métro de Seven Year Itch, la fumée du Niagara, le tremblement de ‘Diamonds Are a Girl’s Best Friend’, la scène du train de Some Like It Hot… Blonde donne également vie à des photos célèbres : les moments dans le jardin avec Arthur Miller (Brody), l’alanguissement sur la plage en carde et sa légendaire séance photo sur les draps (utilisée avec un effet dévastateur).

Mais comme l’Elvis d’Austin Butler (dans le film du même nom), de Armas ne se contente pas de copier et d’imiter une cadence ou un langage corporel. Elle apporte une âme et une douleur réelles à son interprétation. Ses yeux larges et expressifs brûlent de douleur – son dégoût croissant et sa dépendance à l’égard de l' »ami magique » qu’elle voit dans le miroir deviennent une source viscérale de souffrance.

Sur le plan visuel, Dominick joue avec les formes pour obtenir un effet psychédélique et obsédant. La distorsion de la réalité et le sentiment d’être une proie se traduisent par des foules au visage grotesque et des amants/abuseurs sans visage. Ailleurs, un lit devient une cascade dans un trio orgasmique où les amants se plient et se transforment comme une lumière réfractée ; un avortement est rendu du point de vue du col de l’utérus ; et une scène de vomissement effrayante est filmée depuis les profondeurs de la cuvette des toilettes. La bande sonore prédatrice et parfois discordante de Nick Cave et Warren Ellis est tout aussi émotive et hypnotique.

Bien que magnifiquement filmé (il est dommage que la plupart des spectateurs le voient sur un petit écran), Blonde descend dans son dernier tiers vers une imagerie crasseuse et exploiteuse, la caméra poursuivant une Monroe nue dans une maison sombre et l’observant à son point le plus bas – ce qui peut être interprété comme étant aussi vénal que le carnaval de célébrités qui l’a détruite, ou comme une provocation consciente. En tant que spectateurs, comprenons-nous et reconnaissons-nous notre propre voracité à ce moment-là, ou non ?

Un visionnage inconfortable, donc, mais aussi un cinéma engagé, débridé, qui suscitera le débat et divisera les opinions. Il est d’ailleurs tristement approprié que Blonde soit présenté en avant-première au même festival que celui où une star féminine contemporaine a été allègrement démolie au nom du divertissement.

Blonde arrive sur Netflix le 28 septembre. Pour en savoir plus, consultez les meilleurs films Netflix du moment.

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