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- The Irishman – Notre critique : Le chef-d’œuvre crépusculaire de Martin Scorsese
De Niro, Pesci, Keitel. Wiseguys, Cadillacs rutilantes, bagues d’auriculaire surdimensionnées, pistolets serrés dans des sacs en papier brun, rouleaux d’argent, musique doo-wop, le Copacabana. The Irishman est incontestablement un film de Martin Scorsese, les ombres longues et profondes de Mean Streets, GoodFellas et Casino s’étendant sur la majeure partie de ses 209 minutes de durée. Mais il est aussi plus froid et plus distant que ses prédécesseurs, le style de vie de la mafia étant rendu moins glamour, plus utilitaire. Les thèmes du vieillissement, de la culpabilité et de la mort hantent le film. C’est le résumé de Scorsese, son chef-d’œuvre crépusculaire, son Il était une fois en Amérique.
Commençant dans une maison de retraite catholique au début des années 2000, Frank Sheeran (Robert De Niro), aujourd’hui octogénaire, se remémore un voyage qu’il a effectué en 1975 avec Russell Bufalino (Joe Pesci, formidable), un parrain du crime de Pennsylvanie, et leurs épouses. Ils se rendent à un mariage à Detroit – et, il s’avère, qu’une affaire plus importante les attend en cours de route – et à partir de là, nous remontons le temps pour voir comment Sheeran, un chauffeur de camion de viande, devient le fantassin et le tueur à gages de confiance de la famille criminelle Bufalino.
L’une des missions de Sheeran est de garder le volatile Jimmy Hoffa (Al Pacino dans son premier film pour Scorsese et son meilleur travail depuis les années 90), dont le syndicat des Teamsters a un grand pouvoir et, naturellement, des relations avec la pègre. La disparition d’Hoffa en juillet 1975 n’a toujours pas été élucidée, mais The Irishman, dont le scénario de Steve Zaillian s’inspire des mémoires de Charles Brandt (2004), I Heard You Paint Houses, présente la version convaincante de Sheeran sur les événements.
Se déroulant principalement dans les années 50, 60 et 70, mais remontant jusqu’au service de Sheeran en Italie pendant la Seconde Guerre mondiale, et revenant occasionnellement à l’histoire des années 2000, The Irishman s’attaque à un nœud gordien d’éléments personnels et politiques, de la législature de Washington et de la criminalité organisée. Les Kennedy, Cuba, Castro, la Baie des Cochons, Nixon, le Watergate… on a parfois l’impression d’assister à l’équivalent cinématographique d’un roman de James Ellroy, ou d’un voyage dans le cœur sombre de l’Amérique, façon saga du Parrain, le romantisme en moins.
Les outils correspondent aux thèmes : les travellings et la voix off que nous attendons de Scorsese sont présents et corrects, mais ici, on utilise le Steadicam et on troque l’exaltation des rats contre des mots brisés et réfléchis, tandis que les panoramiques, les zooms et les arrêts sur image de GoodFellas ont disparu. La caméra est toujours en mouvement, mais sans hâte, avec grâce, et la palette est hivernale. C’est un film qui troque le brio pour la quiétude.
Quant aux effets de vieillissement, ils sont plus impressionnants que fluides, et il est impossible de cacher les membres raides des acteurs, même si la technologie permet à leurs visages d’appartenir à des époques passées (les recréations rivalisent avec tout ce qu’on trouve dans Il était une fois… à Hollywood de Tarantino). Peu importe : la force des performances nous porte, et trois heures et demie s’écoulent tandis que Scorsese s’interroge sur le nocif ego masculin – les femmes sont mises de côté, mais pour une raison – et, malgré tous les baptêmes montrés, sur les actions sans âme des hommes mécaniques qui composent la mafia.
Le péché s’accompagne de chagrin, et le tableau devient extrêmement poignant lorsque les fusillades et les attentats à la voiture piégée cèdent la place aux attaques cérébrales, à l’arthrite et au cancer, aux regrets, à la solitude et à la dévastation spirituelle. Il y a beaucoup d’humour dans The Irishman, mais les sourires de ces meurtriers s’estompent pour laisser place à des grimaces douloureuses à emporter dans la tombe.
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